LA EDAD DE LAS
TINIEBLAS
dedicado a la querida memoria de Violeta Balián
Las estrellas, el
sol, la luna, todo huye. Un vasto desierto sin límites y no queda nada de comer
o beber y alrededor solo el desierto blanco.
William Blake -El viajero mental
Esta
es la
historia de nuestro mundo conocido, nuestras tres islas: la Primera, la Segunda
y la Tercera, la Isla Continente. Siempre estuvimos solos, incontaminados,
protegidos por el Mar de los Tormentos, ese que se abisma a una luna de navegación.
Nunca se supo de embarcación alguna que hubiera sobrevivido a las trombas y
demás furias que oscurecen el horizonte. Sin embargo, la bruma otoñal trajo una
armada de velas negras que vomitó una horda de monstruos recamados en púas. Al
viento flameaban sus banderas con una serpiente astada por divisa. Las leyendas
ancestrales eran ciertas: los bárbaros del otro lado existían. Fueron metódicos
con la invasión, fueron inmisericordes con el exterminio. Nuestros ejércitos,
veteranos de desfiles y aniversarios, parecían figuritas de papel. Pero lo que
más nos aterraba era que los conquistadores perpetraban la carnicería en el más
perfecto silencio. Después supimos que les cortaban la lengua. Antes del
invierno, el pérfido Sukur-Lamak se autoproclamó sátrapa de la Tercera Isla y
desposó a Urka, la reina viuda. En las calles florecieron los empalamientos y
torturas varias. No quedó mujer o niña sin violar. Esclavizaron a jóvenes y
viejos en las minas de óxido de hierro. Se marchitaron los frutos, se pudrieron
los sembrados. Los libros la llamaron luego como “La edad de las tinieblas”. Soy
Irukamis, el mago real y debo admitir que ninguno de mis conjuros surtió efecto.
Tenía que encontrar la forma de liberar a mi gente. No hay peor tragedia para
un pueblo que vivir sin esperanza. Leí los antiguos tratados de la guerra y
comprendí que una victoria no siempre se gana en el campo de batalla. Así fue
como eché a rodar la leyenda de una espada engendrada en una fragua maldita,
forjada con el metal negro de un meteorito y el fuego de los volcanes, mientras
los nigromantes cantaban sus endechas. En ferias y caminos se murmuraban las
hazañas de “La Bermeja”, llamada así por el baño de sangre que dejaba a su paso.
Era el momento de crear al titán capaz de alzar tan fabulosa espada. Entre los
oprimidos, el nombre de Askalion de Tamaria se volvió un salmo y una bendición.
La restauración había comenzado. Pero esa ya es otra historia.
© Pablo Martínez Burkett, 2018
(*) El presente cuento fue publicado en el #163 de la Revista miNatura, dossier dedicado al Universo de Robert E. Howard, amigo dilecto de H. P. Lovecraft y creador de "Conan".
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