El Eclipse de Gyllene Draken: Revista miNatura

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viernes, 8 de noviembre de 2019

EL CAMALEÓN DE BARRANQUITAS

Hospital Psiquiátrico de Santa Fe

EL CAMALEÓN DE BARRANQUITAS (*)

Yo soy un alegre mensajero como no ha habido ningún otro, conozco tareas tan elevadas que hasta ahora faltaba el concepto para comprenderlas.

Friedrich Nietzsche – Ecce homo

Se empezó a manifestar temprano. Al principio era una curiosidad, pero pronto la novedad cedió a la preocupación. Con milimétrico detalle y progresiva destreza, el niño era capaz de replicar todos los gestos de otra persona. Ningún rigor fue suficiente para enderezarlo. Los cintazos de su padre dibujaban la encarnada caligrafía de la impotencia. También lo encadenaban al pie de la cama y el tipo igual se las ingeniaba para hacer el numerito de circo. Los médicos no acertaban con el diagnóstico y quedó como un caso raro de personalidad múltiple. Al llegar a la adultez, todo se agravó: para el ojo normal era imposible hacer distingos con las imitaciones, salvo por un hilito de baba. Nadie sabía qué hacer. Lo alojaron en el Psiquiátrico cuando se pasó una semana espiando a una vecina. Estudiarla para lograr su mejor copia era una forma desviada de quererla, pero la chica no quiso saber nada del homenaje y lo denunció. El juez tampoco supo qué hacer y a pedido de la familia, lo institucionalizó. Lo etiquetaron como “Trastorno psicótico atípico”, lo medicaron con generosidad y todos se desentendieron del interno. Es probable que el tratamiento fuera efectivo porque la intermitencia de los estadios se hizo más prolongada y en lugar de meses, ahora se pasaba un par de años imitando a la misma persona. Como había una alta rotación de personal, para la mayoría, Flores siempre fue un señor con aspecto de oficinista que se pasaba todo el día pegado al alambrado pidiendo cigarrillos, monedas o caramelos. Una mañana alguien gritó: “¡Se escapó el Camaleón! ¡Está en la parada de ómnibus!” A nadie le extrañó, los controles en la puerta nunca fueron muy rígidos. Con más urgencia que pericia se organizó la captura y recios enfermeros lo metieron a la rastra mientras el pobre infeliz chillaba que era una confusión, que estaba esperando el omnibus para ir a trabajar. Lo confinaron con sedación como para dopar a un elefante y le suspendieron la libertad ambulatoria. Mientras arrancaba el colectivo, un hombre sentado en el fondo sonreía con una mueca horrenda. Con un pañuelo sucio se limpió la saliva delatora. Volvía para Barranquitas. Estaba por cobrarse una vieja afrenta.

(*) El presente relato corto ha sido publicado en el #169 de la Revista miNatura, edición dedicada a la locura.

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THE CHAMELEON

Santa Fe's psychiatric hospital

THE CHAMELEON

I am the harbinger of joy, the like of which has never existed before; I have discovered tasks of such lofty greatness that, until my time, no one had any idea of such things.

Friedrich Nietzsche -Ecce homo

It started to manifest early. At first, it was a curiosity, but soon, the novelty gave way to concern. With close detail and progressive ability, the child was able to impersonate anybody. No punishment was enough to straighten it out. His father belt drew on his back the incarnate calligraphy of impotence. They also chained him to the foot of the bed, but he managed to do his circus act anyway. Doctors could not pinpoint a diagnosis and labeled him as a rare case of multiple personalities. Upon reaching adulthood, everything became worse: for the average eye, it was impossible to distinguish the copycat, except for the drooling. Nobody knew what to do. They confined him in the Psychiatric Hospital after spending a week spying on a neighbor. Impersonate her by devotedly studying her manners was his deviated way of saying he loved her, but the next-door girl did not understand the nature of his homage and called the police. Judge also did not know what to do, and at the request of the family, he institutionalized it. They characterized his condition as "atypical psychotic disorder," as well as they medicated him with generosity. Then they marooned the inmate. The treatment was likely effective because the phases intermittency became more extended in time, and instead of months, now he devoted a couple of years to the same person. As hospital staff turnover at a high rate, for most of them, Flores was always a gentleman in a suit who spent the whole day stuck to the front fence asking for cigarettes, coins, or candies. One morning someone shouted: "The Chameleon has escaped! He's at the bus stop!". Nobody was surprised: the main door controls were not pretty much rigid. With more urgency than skill, they organized the capture, and sturdy nurses dragged him while the poor man shrieked that it was confusion that he was a clerk waiting for the bus to go to his job. They did not pay attention and confined him with sedation as hard as to dope an elephant, and they suspended his ambulatory freedom forever. While the bus reinitiated its way, a man sitting in the backseat smiled with a horrible grimace. With a dirty handkerchief, he cleaned the drooling. He returned to Barranquitas. An old insult was about to be paid out.

(*) This short story was published in #169 of Revista miNatura devoted to madness.

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sábado, 29 de junio de 2019

NOSTALGIAS

NOSTALGIAS

Con el tiempo, todas las cosas se cansan y comienzan a buscar algún oponente que las salve de sí mismas.

Clive Barker, The Hellbound Heart

Los escasos interesados en el pasado no se ponen de acuerdo y los registros que se conservan no son del todo confiables pero es muy probable que, ante la inminencia del holocausto climático, las IA tomaron el control y, con insensible eficiencia, dispusieron lo necesario para erradicar la causa del desastre planetario. Quienes no murieron por la fiebre hemorrágica de Marburgo cayeron por el virus del Ébola, el ántrax u otras bacterias letales. Algunos pocos lograron guarecerse en los refugios subterráneos, pero para cuando se logró disparar un pulso electromagnético y bloquear a las IA destructoras, más del ochenta por ciento de la población había perecido. La Tierra era un colosal cementerio. No sabemos qué se acabó antes: si los alimentos o la esperanza, pero en las instalaciones bajo la superficie se sucedieron los motines y los hechos de sangre. Finalmente, los más aptos abordaron las pocas naves nodrizas disponibles y pusieron proa hacia Europa, la luna de Júpiter que se venía terraformando para una futura colonización. No fue nada fácil establecerse en una atmósfera aún inhóspita, pero luego de varias décadas se alcanzó un estado de prosperidad análogo a la del paraíso perdido. Sin embargo, nunca los abandonó la nostalgia y los expatriados se autodenominaban como terrícolas. Esa añoranza estimuló el deseo de regresar. Los sensores de largo alcance barrieron la superficie terrestre. Sí bien los virus no tienen mucha sobrevida fuera del organismo, las bacterias pueden permanecer por siglos. Tras minuciosos exámenes negativos se organizó el primer viaje. Ya habría tiempo para volver, pero por ahora, las expediciones serían recreativas. Entre militares y turistas fueron veinticinco los que pisaron el planeta madre y aunque el cielo ya no era azul, varios lloraron de felicidad. A su regreso, luego de una rigurosa cuarentena se los liberó para compartir la experiencia. No fue lo único. Tal vez se debió a un análisis insuficiente, a sensores defectuosos o una imprevisible evolución de las bacterias, pero a los pocos días estaban todos muertos. Escribo esta crónica mientras veo cómo se apilan los cadáveres, reventados de bubas purulentas. Yo mismo tengo fiebre.

(*) El presente relato corto ha sido publicado en el #167 de la Revista miNatura, edición dedicada al cambio climático.

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HOMESICKNESS

HOMESICKNESS

Everything tires with time and starts to seek some opposition, to save it from itself.

Clive Barker- The Hellbound Heart

Those who were interested in the past do not agree with the causes and records kept are not entirely reliable. It is very likely that faced with the imminence of the climate holocaust, the AIs took control and, with indifferent efficiency, arranged what was necessary to eradicate the cause of the planetary disaster. And those who did not die from Marburg's hemorrhagic fever perished for the Ebola virus, anthrax or other lethal bacteria. A few managed to shelter in underground quarters, but by the time an electromagnetic pulse was fired to block the destructive AIs, the plague exterminated more than eighty percent of the population. The Earth was a large cemetery. We do not know what ended before: if food or hope, but in the facilities below the surface, there were riots and bloodshed. Finally, the fittest approached the few available motherships and set sail to Europe, the moon of Jupiter that had been terraforming for future colonization. It was not easy at all to settle in a still inhospitable atmosphere, but after several decades, a state of prosperity was reached as similar as they have in the lost paradise. However, homesick never left them, and the expatriates called themselves Earthlings. That longing stimulated the desire of returning. Long-range sensors swept the Earth's surface. If viruses do not have much survival outside the body, bacteria can remain for centuries. They organized the first trip after thorough negative examinations. There would be time to return, but for now, the expeditions would only be recreational. Between the military and tourists, they were twenty-five who stepped on the mother planet, and although the sky was no longer blue, several cried of happiness. Upon their return, after a rigorous quarantine, they were released to share the experience. It was not the only thing to share. Maybe it was due to insufficient analysis, defective sensors, or an unpredictable evolution of the bacteria, but after a few days, they were all dead. I write this chronicle while I watch the corpses pile up, bursting with purulent buboes. I have a fever myself.

(*) This short story was published in #167 of Revista miNatura devoted to global warning

domingo, 2 de junio de 2019

EL METEORITO

Foto del autor con un meteorito en el Planetario Hayden en el Centro Rose para la Tierra y el Espacio del Museo Americano de Historia Natural

EL METEORITO

Nuestras más ligeras contemplaciones del cosmos nos hacen estremecer: Sentimos como un cosquilleo, una voz muda, una ligera sensación como de un recuerdo lejano o como si cayéramos desde gran altura.

Carl Sagan

Yo vi llegar el hombre a la Luna. Desde el Sputnik que nos acostumbramos a vivir con la mirada en las estrellas, pero ahora la conquista del espacio ya no era una utopía. Tenía una carpeta con recortes y podía describir las fotos como si hubiera estado ahí. Mi tía era amiga de Ángel Meynet del Centro Observadores del Espacio y me llevó a las conferencias sobre sus viajes a Cabo Kennedy para el lanzamiento de la Misión Apollo 11. Como muchos, yo quería ser astronauta, pero vivía en un país periférico, en el extremo del subcontinente y me tenía que conformar con mis sueños con forma de serie de ciencia ficción. Además, padecía un extraño tipo de leucemia y mi destino inmediato no estaba en el cielo. No precisamente. Por eso cuando dijeron que traían un meteorito me apresuré a ir. Se trataba de un fragmento encontrado en el Campo del Cielo. Era lo más cerca que iba a estar del espacio. No hay palabras para describir mi emoción. Ahí estaba un objeto que flotó por la galaxia durante millones de años. Lo imaginé como una piedra y era más un pedazo de hierro renegrido. Aunque había un cartel de “prohibido tocar” me las ingenié para apoyarle las manos. Sentí que me atravesaba un rayo. Todo se me dio vueltas: veía sonidos, oía colores, sentía olores. Apenas audible primero, con una urgencia alucinante después, fui capaz de percibir el latido del Universo. Salí del Museo Ameghino como borracho. Pensé que iba a ser la experiencia más intensa de mi cortísima vida. Pero faltaba más. Cuando fui a hacerme el próximo control me repitieron varias veces los exámenes. Pensaron en un error de los reactivos, quizás alguna confusión en las muestras de sangre. Pero no, estaba curado. Los estudios así lo confirmaban. Mi familia multiplicaba las misas y agradecía al Dios del Cielo. Pero yo bien sabía de qué cielo provenía este milagro. Dicen que de noche brillo con reflejos tornasolados. No me extraña: con sólo cerrar los ojos puedo ir hasta cualquier punto del universo. Conozco cada detalle del confín más remoto. Me extravío por nebulosas y persigo cometas. Me enternezco con el ocaso de una estrella y desafío a los agujeros negros. Pronto no habré de regresar. Ahora, ahora soy inmortal.

(*) El presente cuento fue publicado en el #166 de la RevistamiNatura, dossier "Exploradores".

THE METEORITE

THE METEORITE

Our feeblest contemplations of the Cosmos stir us. There is a tingling in the spine, a catch in the voice, a faint sensation, as if a distant memory, of falling from a height.

Carl Sagan

I saw the man landing on the Moon. Since the Sputnik was put in orbit, we got used to raising our eyes to the stars. But now the conquest of space was no longer a utopia. I had a folder with clippings, and I was able to describe the pictures as if I had been there. An aunt of mine was a friend of Angel Meynet from the Centro de Observadores del Espacio and took me to the conference about his trip to Cape Kennedy for witnessing the launching of the Apollo 11 Mission. Like many of my generation, I wanted to be an astronaut, but I lived at the end of the subcontinent, in a peripheral country, and I had had to settle for my dreams in the form of a science fiction tv series. Additionally, I had a condition, a type of deadly leukemia, and my immediate destiny was not in heaven. Not precisely. That's the reason why I hurried to go to the exhibition when it was announced that a meteorite was brought to my home town. It was the closest I was going to be to the outer space. The bolide was a fragment of the many found in Campo del Cielo. There are no words to describe my emotion. It was an object that floated across the galaxy for millions of years. In my mind, I pictured the meteorite like a stone, but it looked much more like a piece of blackened iron. Although there was a "do not touch" sign, I managed to place my hands on its surface. It was like lightning would have stroke me. Everything turned around: I saw sounds, I heard colors, I felt smells. Barely audible at first, with an extreme urgency later, I was able to perceive the beat of the Universe. I left the Museo Ameghino as a drunk. I thought it was going to be the most exhilarating experience of my short life. But there was more expecting me. When I went to get my next blood test, they had to repeat the screenings. Several times. They thought it might have been an error in the reactive, some confusion among the blood samples, perhaps. But against any medical expectation, I was cured. Totally. The studies have shown conclusive results. My family multiplied the Masses and thanked the Good Lord in Heavens. But I well knew the heavens this miracle came from. They say that I use to shine at night with iridescent reflections. No wonder: just closing my eyes and I can go to any point in the universe. I know every detail of the most remote border. I get lost in a nebula, and I also chase comets. A star collapse melts my heart, and I challenge black holes. Soon I will not have to return. Because now, now I'm immortal.

© Pablo Martínez Burkett, 2019

(*) This short story has been published in #166 of Revista miNatura, an issue devoted to "Explorers".

jueves, 21 de febrero de 2019

LA PUERTA DEL CIELO

LA PUERTA DEL CIELO

Este aparato es un invento de nuestro antiguo comandante. Yo asistí a los primerísimos experimentos y tomé parte en los trabajos, hasta su terminación.

Franz Kafka, En la colonia penitenciaria

Yo era pobre. Las maravillas de la medicina biomolecular nunca fueron para los pobres. Desde hace décadas se abrió un abismo entre los que todavía enferman y los que son sanos por manipulación genética. Nosotros, los humanos. Ellos, los novohumanos. Por entonces, recién salía de mi enfermedad. No es ninguna excusa ni quiero exonerar mi traición pero, aunque parezca que el peor día de tu existencia es aquel donde te anuncian que sufres un cáncer terminal, no tienes ni idea de lo que es sobrellevar la noticia de que te has curado: la posibilidad de una recaída te roe la voluntad hasta enloquecer. La quimioterapia no es para todos. No sólo envenena las células malas, también el cerebro. Consideraba el suicidio cuando recibí la oferta del Dr. Prendick. El programa Puerta del Cielo me prometía algo vedado para mí. No tuve ningún escrúpulo en abandonar mi mortalidad. El proceso de recombinación del ADN es atroz y al principio, mi cuerpo se resistió a las cánulas y sueros enriquecidos, pero finalmente emergí purificado. Pronto me acostumbré a mi nuevo aspecto, aséptico y lampiño. Y pronto me uní a la nueva religión y me convertí en el más severo comisario del Proyecto Eugenesia. En los grandes centros médicos de cada cuadrante se adicionaba biotecnología a los pacientes favorecidos en multitudinarios sorteos. El advenimiento de la comunidad galáctica estaba pronto. Sin embargo, una tormenta solar afectó los satélites y por error recibí un mensaje que me reveló el embuste: no había ningún plan de mejoramiento en marcha. Por el contrario, los centros médicos eran reservorios de exterminio, eran el aparato de una aniquilación metódica. Las enfermedades, no, no; los enfermos tenían que ser erradicados de la faz del planeta antes del regreso de aquellos que, en los tiempos antepasados, bajaron desde el cielo. Abjuré de la heredad adquirida con el martirio de tantos. Fue arduo, pero meses de tratamiento ignominioso restauraron mi humanidad. Toda tiranía engendra la semilla de su destitución. Ahora soy pobre otra vez. Ahora soy el cabecilla del levantamiento contra los novohumanos. Eso, mientras aguardamos, feroces, a los que vendrán desde las alturas.

© Pablo Martínez Burkett, 2018

(*) El presente cuento fue publicado en el #165 de la Revista miNatura, dossier dedicado al biopunk.

THE GATES OF HEAVEN

THE GATES OF HEAVEN

This apparatus is our previous Commandant’s invention. I also worked with him on the very first tests and took part in all the work right up to its completion.

Franz Kafka, In the penal colony

I was a poor man. And the wonders of biomolecular medicine were never available to poor people. Over the decades, an abyss had opened among those who still get ill and those who are healthy by genetic manipulation. We, the humans and they, the so-called “novohumans.” At that point in time, I was recovering from a disease. I don’t mention this as an excuse nor do I want to exonerate my betrayal, but it would seem the worst day of one’s existence is when you learn you have terminal cancer. On the other hand, you cannot fathom how difficult it is to bear the news that you have, in fact, healed and live with the possibility of a relapse gnawing your will until you go mad. Chemotherapy is not for everyone; it poisons both the bad cells and the brain. I was seriously considering suicide when I received an offer from a Dr. Prendick whose Heaven’s Door Program promised something forbidden to humankind. Totally unaware the process of DNA recombination is atrocious, I had no scruples about abandoning my mortality. At first, the body resisted the cannulas and enriched serums. But, in the end, I emerged purified and accustomed to a new appearance, aseptic and hairless. Next, I joined the new religion and became the most severe of the commissars in the Eugenics Project. It was in the large medical centers of each quadrant where all those patients selected by massive lotteries, received the latest biotechnological applications. And where we also heard the advent of the galactic community was imminent. Alas! a solar storm affected the communication satellite. By mistake, I read a message that revealed the whole lie: there was no improvement plan in progress. On the contrary, the medical centers were reservoirs of extermination, devious apparatus of systematic annihilation. Diseases, no, no; all who were ill would be eradicated from the face of the planet before the return of those who in ancient times, came down from heaven. It was at that point that I rejected the inheritance acquired over the martyrdom of so many. It was difficult, yes but months of ignominious treatment restored my humanity. All tyranny begets the seed of its poverty. Now I'm poor again. Now, I am the leader of the rebellion against the novohumans. And all the while we wait, fiercely, for those who will come from outer space.

(*) This short story has been published in #165 of Revista miNatura, an issue devoted to biopunk.

viernes, 23 de noviembre de 2018

LA EDAD DE LAS TINIEBLAS

LA EDAD DE LAS TINIEBLAS

dedicado a la querida memoria de Violeta Balián

Las estrellas, el sol, la luna, todo huye. Un vasto desierto sin límites y no queda nada de comer o beber y alrededor solo el desierto blanco.

William Blake -El viajero mental

Esta es la historia de nuestro mundo conocido, nuestras tres islas: la Primera, la Segunda y la Tercera, la Isla Continente. Siempre estuvimos solos, incontaminados, protegidos por el Mar de los Tormentos, ese que se abisma a una luna de navegación. Nunca se supo de embarcación alguna que hubiera sobrevivido a las trombas y demás furias que oscurecen el horizonte. Sin embargo, la bruma otoñal trajo una armada de velas negras que vomitó una horda de monstruos recamados en púas. Al viento flameaban sus banderas con una serpiente astada por divisa. Las leyendas ancestrales eran ciertas: los bárbaros del otro lado existían. Fueron metódicos con la invasión, fueron inmisericordes con el exterminio. Nuestros ejércitos, veteranos de desfiles y aniversarios, parecían figuritas de papel. Pero lo que más nos aterraba era que los conquistadores perpetraban la carnicería en el más perfecto silencio. Después supimos que les cortaban la lengua. Antes del invierno, el pérfido Sukur-Lamak se autoproclamó sátrapa de la Tercera Isla y desposó a Urka, la reina viuda. En las calles florecieron los empalamientos y torturas varias. No quedó mujer o niña sin violar. Esclavizaron a jóvenes y viejos en las minas de óxido de hierro. Se marchitaron los frutos, se pudrieron los sembrados. Los libros la llamaron luego como “La edad de las tinieblas”. Soy Irukamis, el mago real y debo admitir que ninguno de mis conjuros surtió efecto. Tenía que encontrar la forma de liberar a mi gente. No hay peor tragedia para un pueblo que vivir sin esperanza. Leí los antiguos tratados de la guerra y comprendí que una victoria no siempre se gana en el campo de batalla. Así fue como eché a rodar la leyenda de una espada engendrada en una fragua maldita, forjada con el metal negro de un meteorito y el fuego de los volcanes, mientras los nigromantes cantaban sus endechas. En ferias y caminos se murmuraban las hazañas de “La Bermeja”, llamada así por el baño de sangre que dejaba a su paso. Era el momento de crear al titán capaz de alzar tan fabulosa espada. Entre los oprimidos, el nombre de Askalion de Tamaria se volvió un salmo y una bendición. La restauración había comenzado. Pero esa ya es otra historia.

(*) El presente cuento fue publicado en el #163 de la Revista miNatura, dossier dedicado al Universo de Robert E. Howard, amigo dilecto de H. P. Lovecraft y creador de "Conan".

THE AGE OF DARKNESS

THE AGE OF DARKNESS

In beloved memory of Violeta Balián

The Stars, Sun, Moon all shrink away. A desert vast without a bound. And nothing left to eat or drink. And a dark desert all around.

William Blake - The mental traveler

This is the story of our known world, our three islands: The First, the Second and the Third one, the Continent-Island. We were always alone, uncontaminated, protected by the Sea of Storms, which abysses itself at a moon of navigation far. It was never known of a ship that survived the waterspouts and other furies darkening our horizon. However, the autumn mist brought an armada of black vessels that puked a horde of monsters embroidered in iron spikes. The wind flapped their flags which carried a horned serpent as badge. The ancient legends were true: the barbarians from the other side did exist. And they were methodical with the invasion as well as merciless with the extermination. Our armies, veterans of parades and anniversaries, looked like paper figurines. But what terrified us the most was that the conquerors perpetrated the carnage in the most perfect silence. Later, we learned they had their tongues cut. Before winter, the insidious Sukur-Lamak proclaimed himself the satrap of the Third Island and married Urka, the widowed queen. The streets flowered with impaled bodies and all types of tortures. There was no woman or little girl left without being raped. Men, young and old were enslaved and used in the iron oxide mines. Fruits withered, and crops rotted. In time, history books called this sinister time, "The Age of Darkness". I am Irukamis, the royal magician and I must admit none of my spells worked. I had to find the way to set my people free. There is no worse tragedy than living without hope. I read the old treaties of war and realized that you do not win not all victories on the battlefield. That is how I crafted the legend of a sword born in a cursed forge, made with the dark metal of a meteorite and the fire of volcanoes, while the necromancers sang their sad songs and lamentations. And soon, in fairs and roads peasants began to whisper the triumphs of "The russet one," so called by the bloodbath that left in its path. It was time to create the Titan able to rise such a legendary sword. Among the oppressed, the name of Askalion of Tamaria became both a psalm and a blessing. Then, restoration began. But that is another story.

(*) This short story has been published in #161 of Revista miNatura, issue devoted to the Universe of Robert E. Howard .

lunes, 25 de junio de 2018

EL VORAZ AUXILIO DE LOS ANÉLIDOS

EL VORAZ AUXILIO DE LOS ANÉLIDOS (*)

En las puertas de entrada del templo de la ciencia están

escritas las palabras: “debes tener fe”.

Max Planck

Los infortunados eventos de Epecuén fueron una calamidad y un retraso en los planes del Dr. Hariberth Webber. ¿Dónde iba a encontrar un lugar más favorable? Un pueblo fantasma arrasado por la laguna, el hospital abandonado y, sobre todo, el cementerio lleno de cadáveres magníficamente preservados por la salinidad del agua. Su proyecto quedó diferido por culpa de esa enfermera entrometida. Pero, aunque el Cielo se empeñe ¡ni Dios podrá detenerlo! Pronto será capaz de reanimar a los muertos. Estuvo muy cerca. La chica fue testigo de las contorsiones del cuerpo. Vio cuando abrió los ojos y estiró un brazo. Y antes de eso, comprobó el deleitable oficio de las lampreas sorbiendo la carne pútrida. Nadie puede negarlo. A su pesar, sonrió. Como para que la desdichada no perdiera el juicio. Pero la ciencia no admite debilidades. Herr Doktor se sabía capaz de abrir las puertas de una revelación enloquecedora pero también, engendrar el amanecer de un nuevo conocimiento. Por desgracia, en la huida abandonó a la mayoría de las lampreas. Sin embargo, ya había multiplicado varias veces su número. Estas de ahora eran mucho más pequeñitas, de otro color y no podía distinguir sus dientes aserrados, pero sin dudas las bocas de ventosa cobijaban la misma voracidad purificadora. Fue un descubrimiento venturoso, otra señal de su destino. Se le había caído la libreta de anotaciones y se las topó al agacharse entre las matas, revulsivas, hambrientas, listas para auxiliarlo. Era el momento de recomenzar. Fingiéndose enfermo logró que lo ingresaran a la clínica y en un descuido de los guardias, se apropió de un destilador, tubos y catéteres. La escasez de materiales lo obligó a improvisar. La solución prodigiosa ya no era verde fosforescente ni tenía la consistencia original, pero la urgencia es enemiga de la prolijidad. Además, había visto a su delatora de este lado de la reja. Por más que los celadores insisten con que la chica está alojada en otro hospicio, no les cree. Tratan de confundirlo. Como cuando le dicen que el cuerpo entubado en la pecera es el de una mísera rana. Son unos impertinentes: su ciencia sólo admite humanos. Todo está listo. La gloria lo aguarda.

(*) El presente relato fue publicado en el #161 de la Revista miNatura dedicado a la Weird Ficition y es una secuela del cuento "Un extraño caso de espejismo en la Laguna Epecuén".

THE EAGER HELP OF THE ANNELIDS

THE EAGER HELP OF THE ANNELIDS (*)

The words "you must have faith" are written on the entrance doors of the temple of science.

Max Planck

The unfortunate events of Epecuén were a catastrophe and a delay in the plans of Dr. Hariberth Webber. Where would he find a more favorable place? A ghost town devastated by the lagoon, the abandoned hospital and, above all, the graveyard full of corpses marvelously preserved by the salinity of the water. He had to put his plans on hold because of that nosey nurse. But, although Heaven tries not even God could stop it! Soon he will be able to reanimate the dead ones. He was very close to achieving such goal. The girl witnessed the contortions of the body. She also saw when the corpse opened his eyes and stretched out an arm. And before that, she observed the delightful job of the lampreys sucking the rotten flesh. Nobody can deny it. In spite of himself, he smiled. Certainly, there were many circumstances to lead her to lose her mind. But science admits no weaknesses. Herr Doktor knew he could open the doors of a maddening revelation but also, he could give birth to the dawn of new knowledge. Because of the rush, he, unfortunately, had to abandon most of his lampreys. However, he had already multiplied several times their amount. These were much smaller, with another color and he could not distinguish their serrated teeth, but without doubt, their naughty mouths sheltered the same purifying voracity. It was a happy discovery, another sign of his destiny. He had dropped his notebook and found them crouching among the bushes: revulsive, hungry, ready to help him. It was time to start again. Pretending to be ill, he managed to be admitted to the clinic and, in the carelessness of his guards, he stole a distiller, tubes, and catheters. The shortage of materials forced him to improvise. Neither the prodigious solution was no longer green phosphorescent, nor it had the original consistency, but urgency is enemy of a thoughtful proceeding. Besides, he had seen the disloyal girl on this side of the fence. And as much as the wardens insist that she is staying in another mental facility, he does not believe them. But they try to confuse him all the time. Like when they told him the tubed body in the fish bowl was nothing but a miserable frog. Such insolence! When his science only admits human beings. Everything is ready now. And glory awaits him.

(*) This short story has been published in #161 of Revista miNatura issued devoted to Weird Tales and it is a sequel of "A strange case of delusion in Laguna Epecuen".

sábado, 30 de diciembre de 2017

CABOS SUELTOS

CABOS SUELTOS (*)

Lo que es desagradable y molesta a mi

modestia es que en el fondo yo soy todos

y cada uno de los nombres de la historia.

Carta de Nietzsche a Jacob Burckhardt

Los diarios retrataban la catástrofe de Saint Pierre, capital de la Martinica. Más de treinta mil personas abrasadas por la ira del volcán. Semejante matanza me tenía desolado. Pensé que tomar un poco de aire no me vendría mal, aunque fuera para investigar una muerte. Un caso de suicidio, algo habitual en la Heathfull-House, hospicio frente a la bahía. El occiso era un francés que antes de ahorcarse escribió en las paredes: “Ce ne fut pas le volcan. Ce fut le fulgurateur”. Su escueta historia clínica era la de un esquizofrénico que dos días atrás entró en un estado de alteración inusual con alucinaciones persecutorias. Inicié las pesquisas. Aunque el personal no mostró deseos de colaborar me las ingenié para descubrir que el infortunado tuvo un brote severo cuando se enteró por un guardia de la tragedia en la isla. Me senté en el jardín a fumar, tratando de atar los muchos cabos sueltos. Uno de los internos se acercó a pedirme tabaco. Mirando al cielo repitió varias veces que el muerto era amigo de un paciente al que un enfermero espía y unos piratas habían raptado en un lugar secreto del Caribe. Cuando quise indagar algo más se bloqueó y empezó a canturrear. Eran palabras de un demente, pero por las dudas, pedí los archivos. Con algo de esfuerzo encontré la historia clínica de un tal Tomás Roch, ingeniero de profesión, que perdió la cordura cuando no encontró comprador para “El fulgurador de Roch”, un arma de destrucción masiva con capacidad de arrasar diez kilómetros a la redonda. Aunque dicen que en Europa hay un doctor Freud que develó el inconsciente, me consta que aquí todavía no curan a nadie. Sin embargo, en el registro de Roch una anotación breve lo daba de alta. Algo muy anómalo. Más extraño resultó que dos gorilas de blanco vinieran a buscarme alegando que falté a mi sesión de electro-shock. Obviamente me confunden: Soy el sheriff de New Bern. Estoy aquí para investigar un suicidio y ahora, una desaparición de persona y una posible conspiración criminal para volar una isla. Pero no logro que razonen. Encontré un pedazo de papel y antes de que me frían el cerebro escribo un pedido de auxilio. Por favor, que alguien venga a rescatarme.

(*) El presente cuento corto fue publicado en la edición #158 de la Revista miNatura "Dossier Julio Verne".

LOOSE ENDS

LOOSE ENDS (*)

The unpleasant thing, which offends my modesty,

is that fundamentally I am every name in history

Letter from Nietzsche to Jacob Burckardt

Newspapers portrayed the catastrophe of Saint Pierre, capital of Martinique. More than thirty thousand people burned by a volcano’s rage. Such slaughter had me desolated. I thought taking some air would be a clever idea, even if it was to investigate a death. A case of suicide, something very common in the Healthful-House, a hospice in front of the bay. The deceased was a Frenchman who before hanging himself wrote on the walls: "Ce ne fut pas le volcan. Ce fut le fulgurateur". According to his brief clinical history, he was a severe schizophrenic who two days ago went into an unusual state of alteration with persecutory hallucinations. I started to investigate. Although the staff showed no desire to collaborate I managed to discover that the unfortunate man had a huge outburst when he learned about of the island’s tragedy from a guard. I sat in the garden, and I lighted a cigarette trying to tie the loose ends. One of the inmates approached me for tobacco. Looking at the sky, he repeated several times that the dead man was a friend of a patient whom a spy male nurse and some pirates had kidnapped in a secret place in the Caribbean. As soon as I wanted to find out a bit more, he shut up and began to hum. They were the words of a madman, but just in case, I asked for the files. It took some effort, but I managed to find the medical records of some Thomas Roch, an engineer, who lost his sanity when he did not find a buyer for "The Roch's Fulgurator," a so-called weapon of mass destruction capable of destroying ten kilometers around. Although they say that in Europe there is a doctor Freud who unveiled the unconscious, over here they still do not cure anyone. There was, however, that brief annotation in Roch’s records which discharged him. Something very abnormal. And much weirder, it turned out when two gorillas in white approached me and claimed I had missed my electro-shock session. Obviously, they thought I was someone else, not the sheriff of New Bern who is here to investigate a suicide and now, a missing person and a possible criminal conspiracy to blow up the island. In any case, I could not make them understand the situation, so I grabbed a piece of paper, and before I got my brains fried I wrote for help: Please, send someone to rescue me.

(*) This short story was published in #158 of Revista miNatura, dossier "Jules Verne".

martes, 10 de octubre de 2017

LA DOSIS

LA DOSIS

Durante un lapso que pareció inmensamente largo, miré sin saber, incluso sin desear saber, lo que tenía delante.

Aldous Houxley - Las puertas de la percepción.

El doctor Miles Burford era la estrella del London Galvanic Hospital. Siendo residente asistió a aquellos experimentos de Giovanni Aldini en los que se aplicó corriente galvánica en el cadáver de un criminal. Aquella vez, el muerto movió las extremidades y el cuerpo se arqueó como si respirara. El resultado fue tan promisorio que encendió la locura del joven Miles: con el auxilio de la electricidad iba a derrotar a la muerte. Así consagró su carrera a encontrar la dosis capaz de devolver la motilidad del corazón. Pese al afán, los años se sucedían al igual que los fracasos y la complejidad del proceso reclamaba artefactos cada vez más precisos. Y más costosos. Su obsesión elucubró un tratamiento que financiaría todo el proyecto: usar el galvanismo para restaurar los ejercicios del hombre. Al fin de cuentas, también era un músculo. Éxito o mera esperanza, pronto se supo en todos los clubes de caballeros. Enterado, el eminente Sir Archibald Gladstone acudió a visitarlo. Era nada menos que el médico personal del Rey Jorge. Con discreción se acordó una fecha. El joven galeno declinó todo pago, pero aceptó la designación como cirujano de la Casa Real. Llegado el día se preparó al paciente, a cuyos fines se envolvió el músculo claudicante con alambre de cobre y luego se accionó la palanca. Un chisporroteo recorrió los cables. Tras un instante de hesitación, el viejo bulldog sonrió bajo sus bigotes ante las notables muestras de resurrección. El dolor era hiriente pero el egregio director del Royal College of Surgeons no podía estar más feliz con el gentil calambre que otra vez lucía. Imperativo, exigió una dosis extra. No fue una buena decisión. Las mandíbulas le empezaron a temblar y todos los nervios se convulsionaron de forma horrible. No sabemos qué sucedió antes, si el alarido o el estampido. Porque el miembro viril le explotó como una fruta podrida. Hasta el techo quedó salpicado de sangre negra. El olor a carne quemada era repugnante. Con un siseo macabro, las vísceras empezaron a deslizarse a través del humeante cráter que le desdibujaba la entrepierna y Sir Archibald murió con un gesto de incredulidad. Su Majestad ordenó ocultar la desgracia y al doctor Burford se lo exilió en la India.

(*) El presente cuento fue publicado en el #157 de la Revista miNatura, dossier "Splatterpunk" y es una precuela de "La ciudad del silencio".

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JORGE LUIS BORGES

"De la Abogacía me he mudado: estoy recién entrado en la Literatura y como ninguno de la clientela mía judicial se vino conmigo, no tengo el primer lector todavía".

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"Este intercambio de ideas me ayuda considerablemente a superar la estrechez de horizontes que siempre amenaza mi existencia de hombre solitario".

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"No sé adónde voy, pero prometo que no será aburrido".

DAVID BOWIE

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